Que soplan y soplan y mueven el aire y todo lo que abarque.
Que parece mentira que solpen siempre en la misma direccion.
Que solo nos confunden cuando bajan su intensidad y nos sorprenden con una racha renovada.
El que sopla hacia donde debe soplar...
Seremos nosotros, seres incompetentes ante el...
Quienes caminamos en su contra.
Para que nos castigue.
Y poco a poco nos fatigue.
Entonces la culpa es del viento?
Entonces erramos intentando mirrar hacia delante?
Y nos lloran los ojos, reflejo del alma.
Y se nos irritan los labios.
Y la piel se seca y se tensa con el frio.
Probablemente la piel se agriete.
Y el viento llegue a nuestro mas preciado tesoro.
Atravesando, piel, carne y hueso.
Hasta el mas profundo corazon.
Donde se aloja nuestro ser.
Finalmente el viento congelara lo que toque.
Dejando poco mas que cristales.
Que pronto quebraran.
Esparciendose alla donde caigan.
Lejos de su lugar.
Fuera de toda comprension.
Nadie podra reunir los trozos de nuevo.
Ni por mas esfuerzo.
Ni por la verdadera intencion.
Inocente e incauta.
Escritora de su propio final.
Cronista del fin de los tiempos.
